Aus Sturmes Not
Nach einer wahren Begebenheit an der ostfrisischen Küste.
Julius Wolff (*1834 - +1910)
Eiskalt die Nacht; am Nordseestrand
Wütet ein Sturm über See und Sand.
Die Brandung donnert, die Wogen roll´n,
Wie Himmel und Meer mit einander groll´n.
Die Fischer im Dorf, von Sorgen erfüllt,
Hören es wie die Windsbraut brüllt,
Die wuchtig über die Dünen fegt,
Wild grimmig auf Giebel und Dächer schlägt.
Nun dröhnt bei des Morgens Dämmerschein
Ein Kanonenschuss in das Tosen hinein –
Ein Schiff in Not! Da springen sie auf,
Alte wie Junge zum Strand im Lauf
Und sehen gescheitert, fest auf dem Riff
Ein unabbringlich verlor´nes Schiff.
Das Rettungsboot klar! Hinein und fort,
Wenn´s menschenmöglich, zum Schreckensort!
Doch wo ist Harro? Der Führer fehlt,
Der alle mit seinem Mut beseelt.
Im nächsten Dorf blieb er zur Nacht,
Hat auch wohl statt zu schlafen gewacht.
Sie können nicht warten, dort gähnt das Grab
Seeleuten wie sie – so stoßen sie ab!
Sie legen sich in die Riemen mit Macht,
Die Dollen ächzen, die Planke kracht,
Die Wellen schlingen und schleudern das Boot,
Sturzsee´n bringen´s in grausige Not,
Daß denen am Strande das Herz erbebt –
So haben noch keinen Nordwest sie erlebt.
Doch die auf dem Wasser, in Stürmen erprobt,
Trotz bieten sie allem, was wider sie tobt,
Sie steuern dem Schiffe näher und nah,
Und endlich, endlich sind sie nun da –
Von denen als Retter mit Jubel begrüßt,
Denen das Leben schien eingebüßt,
Das Deck überschwemmt schon, versunken das Gut,
Die Masten nur stehn noch in steigender Flut,
Dran klammern sich die Verschlag´nen und harr´n,
Daß ihnen die Glieder in Kälte erstarr´n.
Die Fischer bergen sie Mann für Mann, -
Nur einen niemand noch retten kann,
Er selber kann sich nicht regen mehr,
Und das Boot ist voll, ist schon zu schwer,
Liegt schon zu tief in den brechenden Well´n,
Fort müssen sie ohnen den armen Gesell´n.
Der sieht sie scheiden mit tränendem Blick,
Ohne Hoffnung besiegelt sein traurig Geschick! - -
Nun rückwärts an Land! Es braust und stürmt,
Daß Woge sich über Woge türmt.
Der Himmel ist schwarz, die See ist weiß
Vom wirbelnden Schaum, es perlt der Schweiß
Auf all´den Gesichtern wetterbraun,
Die um sich Tod und Verderben schaun.
Doch keiner verzagt und keiner erschlafft,
Sie kämpfen sich durch mit Riesenkraft,
Und wie das Boot aus der Brandung fliegt,
Da sind sie an Land und haben gesiegt. –
Da ist auch Harro; sein erstes Wort:
„Habt ihr sie alle?“ „Nein, einer blieb dort,
Er hing zu hoch in den obersten Raa´n,
Wir konnten ihm nicht mit Rettung nah´n.“
„So holen wir ihn“, spricht er in Ruh.
„Unmöglich, Harro, der Sturm nimmt zu.
Wir kommen nicht ab, wir kommen nicht an,
Wir müssen preisgeben den einen Mann.“
So meinen sie alle; doch Harro spricht:
„An Bord! ´s ist unsre heilige Pflicht!
Wer hilft?“ Sie schweigen. „So fahr ich allein.“
Da tritt auf ihn zu sein Mütterlein:
„Harro, dein Vater blieb draußen in See,
Und nimmer verwind´ ich das bittere Weh:
Auch Uwe, dein Bruder, mein Jüngster, fuhr aus,
Und kommt nie wieder, nie wieder nach Haus,
Der brave Jung´! Ich hatt´ihn so lieb,
Gott weiß, wo die Flut auf den Sand ihn trieb.
Nun willst auch Du noch –“ „Mutter, ich muß;
Und käm´ ich aus Wetter und Wogenguß
Wie Uwe, dein Liebling, nicht wieder zu Land –
Wir stehen alle in Gottes Hand!“
Sie hält ihn, sie bittet, sie weint und fleht,
Daß er nicht, ihr letzter Hort noch, geht:
„Denk an mich, deine Mutter, ich alte Frau –“
„Ja Mutter, weißt du denn so genau,
Ob der auf dem Wrack dort, todesmatt,
Nicht auch daheim eine Mutter noch hat?“
Er springt in das Boot – vier Mann ihm nach,
Für solchen Seegang zu wenig, zu schwach,
Doch fahren sie los und versuchen ihr Glück.
Dreimal wirft sie die Brandung zurück,
Dann sind sie hinüber; bald hoch und steil
Saust auf dem Kamm, bald wie ein Pfeil
Schießt tief ins Wellental der Bug
Des tapferen Bootes, auf seinem Zug
Verfolgt von den Blicken der Bangenden hier,
Atemlos spähen sie, starr und stier.
Und die Fünf gelangen zu Wrack und Mast.
Noch hängt im Tauwerk oben der Gast,
Harro nun entert die Wanten empor,
Holt selbst ihn herunter, der fast schon erfror;
Doch er lebt! Und sie rudern mit ihm zurück,
Das schwerste vom schweren Wagestück! –
Sie kommen! Im Boote von Gischt umblinkt
Erhebt sich Harro am Steuer und winkt;
Und ehe der Kiel noch berührt den Grund,
Legt er zum Rufe die Hand an den Mund
Und schreit mit markerschütterndem Ton:
„Mutter, ich bring´ ihn! s´ ist Uwe, dein Sohn!“
(Lieblingsgedicht meiner Großmutter –
Frau Sabine Konrad geb. Loibnegger (*1892 - †1985) –
das Sie uns, als wir Kinder waren, abends öfters unter Tränen
und bebender Stimme, auf unser Bitten hin, vorgetragen hat.)
(Abgeschrieben aus „Zum Vortrage“ Eine Sammlung deutscher Gedichte
herausgegeben von Elise Bartels königlichem Professor
Neudruck der 2. Auflage
B.Behr´s Verlag
Friedrich Feddersen
Berlin-Steglitz
1922
und 2002 ins Internet gestellt von Enkel Heinrich Konrad)
www.konradsailing.com